Erinnerung
nimmt wie ein Kindlein gerne zu uns den Lauf:
Malerin
ist sie und trägt gern leuchtende Farben auf.
Zauberin
ist sie und läβt uns Rosen der Kindheit erblühn,
läβt
erloschene Sonnen im neuen Glanze erglühn.
Weckt
das Heimweh, das süβe, das in einsamer Nacht
mit
ihrer Schwester, der Sehnsucht, sinnend und betend
wacht.
Tote
erstehn da zum Leben, treten zu uns heran.
Alle
Dinge der Heimat fangen zu reden an.
Mag
uns das Schicksal treiben fort bis zum fernsten Strand,
Heimat,
sie wird uns bleiben ewig Heimwehland.